Ailleurs m’a chassé, je veux partir n’ayant plus
rien, à dire, à faire. Marcher au loin, rêver, rire.
Messine, Tombouctou, je sais, oui, à New York.
Les rails de sang battent mes tempes, sillonnent
la forêt. Tamtam du ciel esquissé, des cigognes,
grand Sud ou grand Nord, vent bleu. Oh, chassé
d’ici. Est-ce dedans, est-ce partout. La frontière
n’existe plus. Sable et cailloux, banquise, océan.
Dessiner du bout du doigt sur la buée une carte.
Ouvrir un matin à venir. J’irai à Shanghaï, Rome,
Tanger, oui, Volubilis au loin. Ruines où le jazz
de Harlem peint un soleil de nuit, devant l’hôtel.
Palmier géant, figuiers, chants, fenêtre mythique.
Le port tremble, les oiseaux sont inquiets. Rêver.
10 01 17
Au jour, la nuit - Jean-Jacques Marimbert 