Le hublot

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Une idée parfois tape au hublot, n’arrête pas. Il faut faire quelque chose, couper court. Ranger la vaisselle  allumer la radio, boire. Rien n’y fait, le verre tinte. Image d’un hublot lumineux. Les yeux cherchent, les regards fusent, les mains s’agitent. Il faut laver, vider la poubelle. À la fenêtre, le ciel, et l’idée tape. Dans l’angle de la fenêtre, une minuscule araignée a tissé je ne sais quoi de brillant dans le soleil. Les toits de tuiles rappelle Lisbonne. L’idée file, une flèche.

Grimper en haut de l’Alfama. Al-hama, douceur de la langue. Le Tage remplit le ciel. Ou Madrid, ou Florence, ou Tanger. Voyager. Ici, hublot fêlé, il prend l’eau. L’idée est un pic à glace. L’eau entre par le nez. Tousser, cracher le sel, la gorge brûle. Enfant, avec un scion, je taquinais les poissons de roche, les crevettes. J’y croyais. Je mettais mon masque. Je plongeais, traquais les poulpes. L’océan grondait derrière la barrière rocheuse. L’idée est une crevette. Transparente, hop, elle est là, non là, où.

Je tourne dans le lit, me lève. Ne pas lâcher, ne pas s’arrêter. J’y crois. Le reste n’a aucun sens, ni l’absence. Un appel du tréfonds, bourré de musiques, de places ensoleillées, de joie, de surprises. Les mains cherchent l’or de ta peau, ce fin velouté. L’idée tape. Une image. Regards, rires. Toujours la même voix, et jamais. La marée engloutit sable et rochers, et les poissons, et le soleil. L’enfant s’agrippe, il boit la tasse, hameçon au pied. Mais quel bonheur, aussi. Une si belle idée, si douce. Lui résister serait folie.

texte et dessin ©JJM

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