Le vol d’une libellule

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Tout va de travers, en ce lieu incrusté de pâleur oblique. Caves et greniers se touchent. Portes et fenêtres, de guingois, au moindre souffle battent, grincent. Pourquoi tant d’abandon, ciel éclatant. Dans le bus chahutent des enfants, excités, joyeux. Chez toi, me dis-je, les gonds n’ont pas servi depuis longtemps. Silence effrité, plâtre jauni, murs tachés. Tu ne peux sortir ni rentrer, sol jonché de riens entassés, enfin, riens de ta vie, riens de temps, riens d’espoir aussi. L’herbe ne repousse plus, sol sec.

Des mots, les mêmes, roulent ici là, rayent les plinthes, les pieds du lit. Repartir à zéro, tenir ferme, souquer. Pense au Pequod. Mais les chaises, la table, la lampe, qu’en faire, l’armoire, tiroirs pleins, les vêtements pendus. Papiers accumulés, illisibles, carnets empilés, livres à terre. Bibliothèque poussiéreuse, tout sortir, laver, trier, jeter, plier, donner, ne rien garder, déchirer, pas de photos, ça non, rien. Tout est dedans, visages, voix, regards malicieux ou lointains, gravés.

Quel éclat, quelle douceur. Non, pas ça, tout de même. Deux trois mots, pour le fil, ne pas couper trop court, penser à après, après quoi. Comment faire, sans ce petit tableau, portrait d’un inconnu. Le poser sous la lampe, et le stylo, dans le vide-poches. Quel bric-à-brac. Esquisse, brouillon, alors recommencer. Humer l’air, entrer dans le tableau, dessiner. Rejoindre le vent et s’asseoir, rêver. Tenace et têtu, tracer dans un carnet la ligne d’un bonheur éphémère, le vol d’une libellule. Que faire, ventre noué. Basculer vers l’avant, courir.

texte et dessin (pierre noire) ©JJM

(El Greco (d’après), Caballero anciano, 1587-1600, Prado, Madrid)

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