La rue

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N’en faisant qu’à sa tête, la rue fraye un chemin sinueux, entre bâtisses jaunes, hangars fermés, immeubles, cafés, magasins décorés, bruyants, démesurés, sous néons jour et nuit. Les lampadaires creusent des puits. La rue, large d’un pas, court çà et là. Un vieillard pousse sa canne, hésite. Pégase hennit, se cabre et s’envole. D’une poussette sort un terrible cri. Des enfants jouent, s’entretuent, rient. Des couples s’arrêtent, parlent, rient. Le ciel est rayé d’avions invisibles. La rue hagarde se contorsionne, vire, cherche une sortie, bute contre les avenues luxueuses, mort maquillée, rebrousse chemin, s’enfonce.

Ombre des vieux quartiers, fenêtres borgnes. Elle gravit la colline, surplombe, oh, les champs, et tout là-bas, la mer. Un port, le soir, des pêcheurs dansent, chantent, boivent du vin de nacre, les tables tremblent. Mais non, il n’y a rien, la rue disparaît derrière un mirage. Oui, passer de l’autre côté. Une femme, jolis pieds, ballerines, glisse à l’horizon. Montagne irisée, il faut avancer. La rue se noie dans le vacarme d’une place en travaux, une statue est couchée sur le sable.

Fontaine sèche encombrée d’outils, les yeux vides, les mains vides, la rue s’égare. Il n’y a plus rien nulle part, ni dehors ni dedans. Le silence absolu. La ville est plongée dans le noir. La rue se perd dans une tranchée. Il faut creuser, fouiller dans ce vide. Si l’être ne croit plus en rien ni personne, il sonne creux, et dans ce creux, la rue laboure le temps et l’ailleurs. Elle croise, chemin faisant, d’autres rues entêtées, d’autres labyrinthes. De grands arbres se dressent, offrent leur ramure à la joie des oiseaux, à l’appel d’une bouche entrouverte.

texte et dessin ©JJM

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