L’oiseau

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La fenêtre bat fort, pas de vent, non, un animal, pris dans le rideau. Un oiseau dans les plis se débat, cherche l’air, fuir, ses ailes sur le carreau, mais la nuit. Oh, surtout pas la nuit, drap moite, sommeil frelaté. Il se lève. Était-ce un cauchemar, banale et ridicule copie d’un littoral rouge sang.

Naufrages, rochers engloutis par la houle, chevelure d’algues. Pourtant le rideau tremble encore, et ses paupières brûlées par la lumière, et la fenêtre ouverte. Rue engluée dans les cris du lampadaire. Halos striés de phalènes, de tipules. Les cyprès bleus d’Arizona l’observent, ciel épais. Il faut boire, passer la tête sous l’eau, et ne plus voir le temps.

Sur ces mains, ces bras, ce visage. Ce n’est pas moi. Souvenir d’une fenêtre qui tape, pourquoi. Ou de sa peau. Un corps joyeux, libre, une image, une bouche, une voix. Silhouettes solaires, jeux marins, cargo, lumière. Il ferme les yeux. L’eau coule sur ses épaules. Sa vie tient à deux trois sensations fugaces mêlées de rires, un rêve de nudité.

texte et dessin ©JJM

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