Le palimpseste

Forgeron 26 11 19.jpg

Parfois, étourdi, le matin rêve. Ciel, nuages, oiseaux. Montagnes devinées, maisons de briques, entrelardées de pierres blanches, tout cela, si léger. Derrière les fenêtres, tables, fauteuils, lits. Silhouette aperçue, évanouie. Dans chaque détail, l’épaisseur du temps. Une branche du figuier ravive celles qu’un souffle printanier faisait trembler. Les yeux sont embués de fraîcheur, de nouveauté, séchés par une lumière d’or. Mais ce matin, la perspective met à nu l’arrière-salle des êtres, des choses. Dans la cuisine, s’affairer, ranger, concocter je ne sais quoi.

Bricoler avec des riens, copeaux à terre, écaillures d’un amour à peine cueilli, déjà fané, enrobé de silence sous une pile de vêtements de voyage, avec des feuilles d’arbres abattus par erreur. Alors s’invite un homme sans âge, né d’hier. Les yeux rougis par le sable, le chagrin de n’avoir su résister, quand orages et marées s’attaquaient aux racines, figeaient le corps dans un tourbillon d’émois, abandonnant au vent, pâles et fragiles, les blessures de l’histoire, l’enfance abandonnée, les éclats de mille batailles obscures.

Lui reviennent des mélodies, des fresques à la mémoire des premières fois, mots lancés en l’air, puis à l’eau. N’avait-il rien compris, l’esprit toujours ailleurs. Il traversait l’univers sans effort et sans peur. Mais ce visage, ces lèvres offertes, ces yeux rieurs, ces doigts caressant son épaule, oh, cette lumière. Le secret de la vie, dans le frisson des fleurs et le vol brisé d’une libellule éblouie. Ainsi se répandent les pensées matinales, dans le goût du café. La gelée de myrtilles fait surgir les pentes escarpées, les chevaux déboulant au galop de la crête. Il sourit. Le matin s’étire sur le palimpseste des mains.

texte et dessin (Forgeron, 1879-86, Jules Dalou, M. d’Orsay, 26/11/19) ©JJM

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