Le ciel est sale

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Ne plus rien voir, plus rien, marcher sans fin, ne pas se retourner. Mémoire brûlée. Seulement des traces. Ici ou là, dans le village, une ampoule devant un seuil de roseaux peints, surmonté de grappes rouges. Traces de pas. Une femme en fichu noir tient serré son manteau, assise sur une chaise paillée.

Il pleuvine, la peau revit. Quelques minutes. Le vent du plateau fait frémir les palmiers du square. Des feuilles d’acacia tombent sur la margelle du puits. Un enfant joue à jeter des cailloux à travers la grille, il crie « C’est la guerre, c’est la guerre ». Un âne braie dans son enclos, se remet à brouter le sable, sous un ciel traversé d’anges morts.

La femme, entre ses lèvres, « Oh, c’était il y a… ». Ne rien savoir. Oublier le chemin. Le ciel est sale. Où aller. Poser le corps meurtri, apaisé. La femme rit. La vallée s’illumine de joie. L’enfant court vers la rivière, où se cache l’ennemi. La lumière du matin baigne le sang du cauchemar. Il regarde, au loin, les toits en feu dans le soleil.

texte et dessin ©JJM

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