Les lucioles

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Sauterelles bleues et petits papillons fuient devant les sandales défaites. Une buse plane dans le ciel brumeux. Les cloches d’un troupeau, au loin, n’apaisent pas l’enfant chagrin. Il jette des cailloux aux nuages, doigts mouillés de rosée, langue humiliée par le sang de la nuit, l’incessante pluie dedans, poignées de boutons d’or au fond des yeux.

Son visage est collé au ciel et à la terre, traversé de secousses enfouies. Son corps a la mémoire des jouets cassés, et le hoquet serre le ventre au rythme des gouttes de lave. Lèvres et narines tremblent, il ne sait rien de la tristesse ni de la joie du monde refusé, de la tendresse évaporée dans les bras nus, des torrents cachés sous les fleurs.

Au cœur des failles rocheuses, à-pics de feu, sous les fougères et les orties indifférentes, rires et pleurs. Un refuge, aussi doux et chaud que duvet d’oie sauvage, pour l’enfant projeté dans le vide, la solitude. Étonné de voir la nuit clouée à sa fenêtre ouverte sur les montagnes, il laisse entrer le souffle de la vie, si joyeux quand les lucioles envahissent la forêt.

texte et dessin ©JJM

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