La coccinelle

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Une coccinelle dans l’évier, toute la nuit. Canyon d’assiettes, verres à pied. Elle est là, devant une eau trouble où barbotent souvenirs et musiques noyées, projets fous et rêves flous. Le jour est si éloigné. Va-t-il enfin naître. Ficus et plantes grasses, parfaite immobilité. Sur la vitre, des traces vérolées de la dernière pluie. Je scrute, ne vois rien, comme propulsé dans l’espace. La ville est un entrelacs de toits et de cheminées. Dans les arbres, des chants cryptés. Mon esprit est une grande salle vide. Il n’y a personne, pas même une porte. Il faudrait que je cherche.

Le merle annonce une catastrophe ou un miracle. Je flotte dans l’air matinal, poussière de tapis à la fenêtre. Pourtant je suis bien entré par une porte. La lumière est blanche. Aucun néon, ni lit chromé. Suis-je malade. Des pas frottent le carrelage. Le merle a filé en jasant. Ni catastrophe, ni miracle. Eschyle désœuvré, chœur éparpillé, théâtre désert. Sur scène, on s’affaire pour rien. Ou bien est-ce fini. Ce qui arrive est si abrupt. Je me souviens. Je te parle, me tais, j’essaie de percer le secret du silence, les mots ricochent sur les murs en un vacarme pâteux.

Secourir la coccinelle. La vie tient à peu. Elle n’a rien demandé. La vie. On reçoit, on donne. Elle, au sommet de la cuillère en bois, élytres déployés. Une porte. Elle sort ses ailes, hésite. Que veut-elle. Je rejoins les arbres, le vent s’est tu. Que faire. Me poser sur une feuille. Dans la cuisine, une voix fredonne. Cela devrait suffire pour atteindre le figuier. Là, je verrai. Le merle est revenu.

texte et dessin ©JJM

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