L’Ombre du Soleil

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La nuit, le soleil est noir, si noir, non-être à l’être mêlé, pour dire piège, méprise, leurre. Jekyll, un enfant de chœur qui tendrait les burettes au diable. Tartuffe, un saint de carnaval. Je navigue au jugé de rocher en rocher, sans phare. Me tourner vers mur ou fenêtre est vain. Je ne lâche pas, paupières en sang, ou pire, le sang de l’autre. Je comprends mieux Caïn, l’œil, une bête. Où se cacher, où fuir. Où que j’aille je suis, me suis, me précède, alors dormir, non.

Le moindre bruit me rappelle le monde, là, dans la rue, sous les étoiles, en pure perte. Tout n’est plus que reflet, coin de bureau, pâle sous-verre dans le halo du volet, qui toujours luit, me nargue. Suis-je Abel ou Caïn. Les ombres sont des cantatrices étouffées, tragédiennes du cinéma muet, elles agitent ma vie en tout sens. Le vent joue sa rhapsodie sur les étagères livides, les papiers japonais de l’histoire se déploient, tout y passe.

Je me tiens par les cheveux, il n’y a personne, je peux y aller franco. Nous ne sommes que tous les deux, Abel et moi. La fosse d’orchestre cherche le la, la nuit met en branle la grande machinerie, cintres, porteuses, cabestans, roues de bois. Je suis sur le grill, à l’affût, lance les cordes, les escaliers se dérobent, les fenêtres tombent. De la trappe, je souffle à qui mieux mieux, je règle mes comptes, frais ou moisis, libre. Les rires sont pleins de dents, ils ricochent. Les yeux cernés de charbon fixent l’au-delà, les pommettes poudrées simulent tout, une métaphysique de papier mâché tisse un monde peuplé de peurs tenaces, acides, et,

la rue étant saturée de silence, un rien, borborygmes de tuyau ou volet grelottant, suffit à faire hurler les meubles, les livres, d’ordinaire si discrets. Je vide mon seau, j’affronte la mort, rejoue la scène du crime, seule façon de renouer avec je ne sais quoi, le jour à venir, peut-être, apaisé.

©JJM

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