Au cœur de la mangrove parfumée de laitance,
luit une fleur écarlate auréolée d’absence et de
vains papillons, peints à la va-vite, sans tige ni
feuille. À l’ombre amoureuse des racines lianes
ou branches tombées, la tache sanguine palpite.
La musique des abeilles, des libellules, tamtam
minuscule de la vie, caresse nos visages étonnés,
sous un ciel clairsemé d’oiseaux encre de Chine.
21 01 17
Au jour, la nuit - Jean-Jacques Marimbert 