Frisson de l’eau

Les arbres tremblent, des centaines d’étourneaux
s’agitent entre les branches. Un ciel d’Afrique est
trituré par le vent tourbillonnant. La pâte épaisse
des nuages se mêle à l’océan, là-bas ; et les rues

se tordent, les murs craquent. J’entends cela, oh,
jour et nuit, je n’écris plus, ne t’écris plus, ne crie
plus. Lignes brisées, des immeubles, sur le quai,
je ne cherche plus. Puissants platanes, le silence

majestueux, le fleuve lent, pétri d’encre de Chine,
de rêves de voyage, de rêve. Je n’entends plus, ne
tends plus, mains vides. Remonter le courant, rire

de soi. Allez, dit le murmure des feuilles, l’ombre.
Frisson de l’eau, écho des profondeurs, lune voilée.
Je n’écris plus, ne crie plus, je marche dans la nuit.

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