Vent furieux

I
Le corps est sans limite, au milieu et dehors, sans
cesse jeté, retenu, touché. Les cyprès bleus, amis
éternels, où mes regards se cachent, touchent ciel
et toits, s’envolent, je suis, j’écoute, le merle crie.

Je suis une peau tendue, tamtam, le sang bat. L’air
glisse, les branches effleurent mes yeux. Je bouge
à peine et la ville vibre, à perte de vue, tu entends.
Quelque chose en moi se passe et se passe de moi,

colle mes lèvres, à mes lèvres. Les paupières, non.
Dedans, sacré ramdam. Que d’échos, oui, le Canal
tremble, le soleil lance des flèches, non, des épées.

Les platanes et mes bras s’enlacent et mon corps se
teinte des nuances de la terre et des éclats d’écorce.
Il se couvre de ciel, la cafetière siffle, jour naissant.

II
Je prends ma tasse. Les doigts fondent dans le café.
Le café coule à terre et la fenêtre bat dans ma gorge.
Mes pensées rebondissent et s’écrasent sur un grand
fronton bleu, yo, marbre ou cire, un reflet, je tape, à

la volée, pala de verre. Le vent est si furieux, tu sais,
lèvres collées. En prison, les mots sont agrippés aux
barreaux de chair, butent contre les dents et le palais.
Voûte de la chapelle Sixtine, oh. Non, tu ne sais pas.

Tu ne sais rien, ni moi non plus. Aimer. Oui, le soleil
n’est à personne. Sur la falaise, il fait beau. Il y a tant
d’oiseaux. Jambes emmêlées, tes cheveux envahissent

les nuages. Tous les châteaux sont de sable, et ne sont
pas de sable. Je voudrais sauter les vagues, t’emmener,
te relâcher plein ciel. Le vent emporte tout, oh, de joie.

09 09 16. Inachevé 132

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