Le papillon de lune

I
Tout mot cache un silence, comme son ombre portée.
À peine est-il dit, créant un vide sien, creux du corps,
qu’il fait feu de tout moi, se loge au cœur du crâne et,
fouillant le profond, il y fait une toile, un nid, ou rien.

Silence imminent reconduit, chaque mot est une douce
flèche, et la cible de paille. Au soleil tout luit, brûle et,
renaissant, se fait miroir aux éclats de sel devant lequel
batifole l’univers. Les arbres et les oiseaux, les vallées,

les montagnes, tout est bon, à qui veut dire les larmes,
de joie ou de tristesse, le fulgurant écho, dans la chair
caressée ou meurtrie, de ce qui touche l’œil et l’oreille,

tout le corps exposé. Oh, bleu du ciel et de la mer, nuit
rongée d’absence et de cris. Terre, aux semelles collée,
dans ma bouche devient un paysage, tu sais, un destin.

II

Galet d’un littoral menacé, dune en surplomb de vagues
assassines, un paysage neuf d’hier. Tout mot, imminence
d’un vertige, déjà vertige, basculement, force mouvante,
la seule, qui maîtrise la chute dans un cri de lumière. La

main l’attrape au vol, pour relâcher les écailles des ailes,
papillon de lune. Silence des pirogues sur le fleuve épais.
Dans la mangrove les yeux épient le ciel, silence d’ange.
Chaque mot est risqué, la proie du vent, un signe de vie.

Il contient la pluie des ans, le dernier mort, le prochain
soleil. Mot, moucheture de la réalité sur la vitre tachée
de sang. Des doigts hésitants esquissent une caresse.

Touchant la peau, tu sais, il effleure la transparence de
ton visage, vise le cœur, toujours. Il attend le bonheur.
Il t’appartient, n’appartient à personne, oh, il est nous.

05 09 16. Inachevé 128

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