Le labyrinthe

I
Je ne cherche aucune clef. S’en passer. Il n’y en a pas.
Les clefs, des illusions créées pour tromper nos peurs,
faire semblant de chercher sans savoir quoi, le ventre
travaillé par un bouillon de sang, sous un ciel factice.

Le monde est là. Je sème des regards, naissent épilobe
et galet, coquelicot et libellule. Musique des mots, des
couleurs, des parfums. Le saule agité par le vent lance
ses feuilles vers le Canal, le chemin de halage tremble

sous les sabots de l’histoire. Dans la rue, un regard fuit,
surgi d’une ombre, née de l’absence d’une autre ombre.
Je cherche, devine une silhouette, lance un autre regard,

le premier s’est perdu. Il manque toujours une étincelle,
et le monde étalé sous mes yeux vibre de cette absence,
précise, sans contenu. Il n’y a pas de clef. Une absence.

II
Ouvrir les yeux, ouvrir le monde, et tout reste à faire.
Prendre un bateau, un chemin de montagne, une rue.
Traverser une prairie bordée de noisetiers, de cyprès.
Boutons d’or, sauterelles, herbe folle. Nuages bleus.

Un visage aperçu, oh, déjà caché, là, sous un porche,
dans le métro, à la terrasse d’un café bondé, si timide.
Le monde est alors immense, espace offert à mes pas.
Il s’éclaire et se trouble, éblouissant et neuf. L’enfance

ravivée. Le corps danse, les mots chantent le mystère.
Et il n’y a pas de clef dans le bouillonnement du sang.
Le cœur peine à en régler le cours, monde labyrinthe.

La clef, dans les mains, sur la peau, sculpter le temps.
Course folle, nuits de murmures, joies secrètes. Que
chercher d’autre. Fleurs, oiseaux, des regards enlacés.

01 08 16. Inachevé 92

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