Le voile

I
Ce voile, nul mot ne le dit, et nul mot ne l’enserre.
Derrière ce voile, un abîme. Une invisible frontière
sépare du rien, du vertige, couture du monde, fleurs,
bêtes à l’affût des parfums, de la terre et des fleuves.

Au fil d’or fin, voile, appel ou vide, il ondule. Volute,
reflet fuyant au soleil. Les mains effleurent, la caresse
le crée. Il se rétracte, vit. Un repli. Le toucher l’efface,
le perd, le brûle, et le retrouve intact, innocent et pur.

Il se nourrit d’absence niée, ouvert sur, ni dedans ni
dehors. Ce voile, les mots l’encerclent, le cachent, le
traquent, n’en disent rien, le disent. Les charognards

mordent, arrachent, s’en délectent, becs et mâchoires
claquent dans l’ombre des arbres, cadavre chaud, sang
frais, se battent pour dire. Mais quoi, la lumière glisse.

II
La lumière glisse dessus, c’est tout. Il est la déchirure,
la plaie vive, béance où se loge le tourbillon des atomes
affolés de tant d’inquiétude originelle, du désordre pétri
des entrailles renaissantes, la cicatrice pâle du voile nu.

Il est le plus précieux, les mains le cherchent à tâtons,
les yeux le devinent, le perdent. Croyant enfin le tenir,
déjà dissout dans un geste, une moue, une ride fugace,
une esquive dont lui seul a le secret. Orphée au paradis

lutte en vain. L’enfer, l’espoir, non, le voile s’évapore.
Eurydice est là, nuage traversé de couleurs invisibles.
Retourne-toi, Orphée, et prends le voile à pleine main.

Rêve, ce voile est ton rêve, et le masque. Il enveloppe
et cache la mort, et la vie est ce voile infini. Soudain,
ta main trouve un chemin, tu sais, et le voile du corps.

26 07 16. Inachevé 78

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