Le coffre

Nuit tombée, le moment est venu de s’éloigner,
dans l’éparpillement des insectes. Ils sillonnent
l’auréole jaune de la lampe-tempête, se collent
sur le verre du lampadaire de rue. S’éloigner.

Toujours revient l’appel du lointain, embarquer.
Tout laisser. Mais tu ne laisses rien, tout est là.
L’exil est pire que tout, le vrai voyage est autre.
S’éloigner, porter en soi le lointain, est-ce cela.

Est-ce une façon de n’être plus nulle part, avec
l’impérieux besoin d’en sortir, de rejoindre les
petits animaux. Tu n’y arrives pas. Ni détruire,
ni abandonner. Pourtant, il le faut bien, il faut.

Quoi donc. Faudrait-il que les joies enfouies
n’exhalent plus leur parfum. Non, elles sont
là, dans ce jardin, et là, dans cette rue, ce vert
des platanes qui bordent le Canal, dans l’eau.

Le réel est un coffre vide, tu voudrais le vider
un peu plus. C’est toi que tu retournes comme
la tête d’un poulpe assommé sur le rocher, qui
toujours vit, toujours recrache la mort et lance

vers l’immensité bleue ses tentacules nacrés.
Alors tu le mets à l’eau, il pousse un cri noir,
enveloppé d’un nuage d’encre, déjà au creux
d’un rocher chapeauté d’anémones lascives.

À quoi servirait-il de tenir le coffre ouvert à
tous les vents, sans trésor à cacher. Pauvreté
de l’imagination, sécheresse froide des faits.
Ils ne sont rien sans rêves, ni rires partagés.

Les vertiges du corps, la douceur des mains.
Les mots oiseaux. Oh, tu idéalises et tu voles.
Tu vas tomber, tomber. Et là, tu verras. Quoi.
Que la réalité est plate, invisible sole enfouie

dans le sable. C’est à peine si on devine un œil.
Une bouche tète pour respirer. Je veux bouger,
je veux boire toute l’eau, et nager à ma guise,
à l’abri des tridents. Je veux traverser la houle

en souriant. Tant pis pour les rochers. Je m’y
colle. Je suis l’ami des oursins. Ni caché, ni
inquiet, tu sais. Une fois collé, tant pis, il faut
tout arracher, et le lointain, au fond du coffre.

13 06 16. Inachevé 22

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