Le vent se moque

Le vent se moque, fait la toupie. À croire
que la terre tourne sur un axe mou, dans
le sens des aiguilles d’une montre folle,
d’un côté et de l’autre au même moment.

Volte-faces de la fortune, enrobée de ciels
changeants. Abondance, corne d’Amalthée
ou d’Achéloos, qu’importe, si Ploutos ivre
soudain la remplit de cailloux, de glaçons.

Neige en été, épis de blés givrés, auréolés
de flocons irisés, coquelicots blancs sous
un soleil de glace, tandis que les cerises
tombent sur un tapis d’herbe grise, gelée.

Fjords secs, roche noire brûlée par l’hiver.
La vallée plonge jusqu’aux entrailles à l’air,
que la lumière n’a jamais déflorée, bordée
de conifères dignes du Mohave, du Sonora.

Oh, que faire si d’une pichenette la nature
déchire la carte des étoiles, berger ou pas.
Au large, les bateaux tournent, se croisent.
Où est le vent, là, là, vite, plus rien. La mer,

vaste étendue verte, bleutée, soie de Chine.
Courants vus du ciel, voler. Le Gulf Stream
porte au loin baleines, naufragés et radeaux
d’algues où se réfugient les poisson égarés.

Voir plus clair, souffler, encore, sur la voile,
à pleins poumons remplis de sel et de glace.
Où est le vent, pas grand-chose, petite brise,
air volage sur les crêtes des vagues d’écume.

Être content. Rien, mais la mer, mais le ciel,
le soleil cuisant n’en peut plus, s’étale sur le
sable. Des ombres glissent, larges et fraîches,
de fringants cumulonimbus caressent les îles.

Oui, merci, scruter, se retourner, l’alizé peut
venir de là, du fin fond de la houle étonnée.
L’air chaud monte, l’eau froide frissonne et
la voile hésite, indifférente, non, c’est le pire.

Être droit, face à Tyché, écrire sur l’eau un
destin fait de reflets incertains. Immobile.
Qu’importe, si le vent s’assoupit. Chercher
un cap, un visage, traverser les tempêtes.

06 06 16. Inachevé 12

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