L’ombre du temps

Des coulisses à la lumière, l’aventure.
La seule. Nul ne maîtrise le passage.
Corps jeté en scène roule sous les feux.
Un cri. Les mots sortent de leur cachette.

Non. Ils cachent le cri, sont le lieu clos.
Tout commence là, devant un mur ouvert,
traverser, nul retour. Ne rien laisser derrière,
mais il n’y a rien. Oublier l’avant incolore.

Le dire l’annule et le rend à son épaisseur
d’absence. Alors passer, entrer dans l’ombre.
D’autres murs, d’autres passages, l’après.
Les mots disent cela, chassé du paradis.

Toutes les tragédies sont un combat vital,
un amour des coulisses, et de la rampe.
Cette traversée, hésitante et merveilleuse,
où les regards se croisent pour l’éternité.

Passer la vie à bégayer dans la tristesse
et dans la joie d’être. Adorer les ombres,
impalpables, lascives. Elles séduisent
autant qu’elles effraient. Ici ou là, figé,

peindre une image du vent, du ciel rayé,
d’un visage lumineux. S’y enfouir pour
toujours, fermer les yeux pour toujours.
Et que palpite la nuit étoilée, à la lune

nouvelle, l’ombre du soleil enfui, tapi
derrière un rideau de poussière rouge.
Ne pas pleurer sous la pluie, attendre.
Le visage s’est réfugié dans son ombre.

Chercher encore, traverser à nouveau
le mur troué par la meurtrière des jours.
La lumière joue, les silhouettes glissent,
les rues enserrent un soleil prometteur.

L’ombre enveloppe une lumière timide.
Elle se nourrit de la brume du sens, de
l’essentiel. Sans elle le soleil brûle tout.
L’ombre est décousue, avec des bouts

de rideaux arrachés, lambeaux d’avant.
Le rêve est un écho de l’avenir abyssal.
Ombre du temps. Tomber de l’autre côté
du mur, naître. Regarder, sentir, toucher,

et rire. Puis retourner dans le brouhaha
du décor. Se cacher. Reprendre souffle,
tempes traversées d’un torrent de sang,
d’émotions. Se blottir, oui. Se consoler.

05 06 16. Inachevé 11

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