La pleine mer est ailleurs

Étrange impression, d’être épié, jamais seul.
Que faire. À qui le dire. Il aurait fallu, dès
le début, savoir. Début de quoi, double infini.
Lot commun de qui s’échappe, glisse entre

les doigts. Dans la barque, un seau, de l’eau,
deux poissons tournent, fous de fonds bleus,
trop tard. En main, la palangrotte, le fil coupe
l’eau, se tend, c’est l’autre, il tire, gigote. Rien

à faire, dans le seau, tourner, croiser l’autre,
étonné, hébété dans le cercle jaune du seau.
Sentir au bout des doigts le tremblement fin
de la vie menacée. Un reflet d’argent tournoie

dans la transparence, pas un cri, l’autre ne crie
jamais, il se débat, non, non, bouche arrachée.
Hors de l’eau, le soleil brûle, le ciel est vide.
Jeté dans l’eau tiède du seau en plastique, si

petit qu’on se frôle, avec l’autre, on se touche,
on s’évite en vain. Le grand voyage commence,
on ne colle pas à grand-chose. Personne. Tout
est décollé, par manque d’eau libre, d’algues

souples, de sable frais, on ne colle même pas
à cet autre qui tourne, si près. Il est de l’autre
côté, de quoi. Un rien nous sépare, un rien
visqueux, opaque, ou invisible, un carreau.

Je tape au carreau, toujours du même côté,
même si le côté change, c’est pareil, pareil.
Ne pouvoir passer de l’autre, ni se passer de
lui. L’autre, là, n’est d’aucun côté, il est sans,

ne tape jamais, ni ne se tourne vers rien. Il
me suit, m’épie. Moi aussi. Se tourner, oui,
vers qui. Être à côté sans pouvoir se tourner.
Immuable il passe, m’ignore. Il n’est rien sans

moi. Silhouette au loin, où les regards perdus
s’estompent, dans l’incessant remous d’un sillage
incertain, au-dessus des grands fonds, abysses.
La pleine mer est ailleurs. Le seau est si étroit.

Dérisoire bastingage. Autour, les personnages
flottent, dansent, tutus vides, corps souffrants
expulsés. Je suis un vêtement vide, l’autre s’en
fout, nudité. Il faudrait un autre autre, mais où.

04 06 16. Inachevé 9

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