De l’autre côté

Accoudé au garde-corps, j’ai une tourterelle
juste en face. Si inquiète. Entre le spectacle
des miettes matinales jetées par dessus bord,
et le risque d’être une proie, œil et tête roulent.

Agacée, elle file dans un cyprès. Son absence
écorche mes yeux, et tout mon être. Je guette,
statue de sel, un mouvement dans les branches.
Rien, plus de trace. Peut-être est-ce cela, vivre.

Savoir disparaître, là où personne ne peut aller.
Attendre, être attendu. La vie se passe, si belle,
si difficile. Il n’est de science plus ardue, selon
Montaigne. Son refuge, sa tour. Ai-je une tour,

une arrière-boutique toute mienne, enfin libre.
Et mieux, à l’abri de mes regards. M’échapper,
ne plus savoir où je suis. Moi, cette étiquette.
Mais si, je sais, j’en suis incapable, c’est tout.

Je ne me laisse jamais, hélas, et me verrais bien
m’envoler au moment où, ne m’y attendant pas,
je retrouverais, qui sait, tel doux visage perdu,
tel paysage de mer, de montagne, telle époque.

Non, c’est bien enfoui. Tant mieux. Disparaître
de ses propres souvenirs. Effacer les nuages,
alors déchirer le ciel. La tourterelle, derrière,
en coulisses, là où tout se joue. Ici n’est rien,

c’est du réchauffé. Là, les scènes se répètent,
dialogues inachevés. La tourterelle se régale
déjà de ces miettes. Au balcon, plus personne.
Je suis propulsé de l’autre côté. La joie coule,

l’amour est dans chaque regard, sans peurs,
si simple. Oh, la tourterelle s’est posée sur le
lampadaire. Elle nous a vus, cachés derrière
le rideau. Tout est possible, la lumière change.

16 05 16. Épiphanies 97

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