La source de l’océan

La rue suffoque, écrasée de chaleur. Vibre.
Incendie d’été. L’air assèche les poumons.
Des aiguilles plantées sous les paupières,
les mirages fleurissent au ras du sol, peau

d’éléphant, étangs de nacre. Au loin, Fata
Morgana modèle réduit. Rêve de plage du
Nord, mouettes, coquillages, sable blond,
tu sais. Ici, voitures et bus sont survoltés.

Je reconnais ton ombre entre mille, bien
sûr. Un rien d’élégance vive, de légèreté.
Un car manque m’attraper par le bras et
je me retrouve, collé à un mur, haletant.

Devant des vitrines molles, les terrasses
flottent. Je navigue à vue entre les tables.
J’ai la tête ailleurs, le corps. Le fleuve est
proche. À sa source, petit filet d’eau entre

les roches. Il faut bien une première goutte.
Les racines s’accrochent aux mottes noires.
Les fleurs, si minuscules, narguent le ciel.
Ici, troncs amassés contre les piles du pont,

sous les coquilles de Saint-Jacques. Un tas
de branches feuillues, de bouteilles, de sacs,
d’oiseaux morts, de crasse accumulée. L’eau
est si forte. Descendre l’escalier, rejoindre

la falaise de briques, le ruban d’herbe sèche,
le chemin de halage, le souffle immémorial
des chevaux, si puissants. Force tellurique.
L’eau s’étire à perte de vue, jusqu’au soleil.

J’imagine l’océan, tout là-bas, patient, repu.
Le colosse liquide où grouille la vie. J’ai
le vertige. Il nourrit les astres, les mythes.
En lui se perd toute mesure et naît l’esprit.

Nous marchons sur le rivage. Il nous parle.
Nos pieds s’enfoncent dans le sable frais.
Sur un banc, glisse la dentelle d’un platane.
Clapotis moiré, ton rire au cœur du silence.

13 05 16. Épiphanies 94

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