Solution buvable

Solution buvable. Ce matin n’avance pas.
Tout n’est qu’agression, réveil effiloché.
Édulcorée au maltitol liquide, saccharine.
Les mots s’éparpillent dans la cuisine,

suivent une mouche jusqu’à la fenêtre,
se mélangent à la glu radiophonique.
Tout va mal, argent roi, plages bondées,
guerre partout, discours creux, pauvreté.

Qu’avons-nous fait de nos mains égarées.
Je cherche ton parfum, ta voix, tes yeux.
Le flacon de sirop jaune bleu n’arrive pas
à faire oublier les taches sur le mur, café,

chocolat, indéterminées, minuscules riens.
Saint-Sernin égrène l’Ave Maria, limpide.
Quelle histoire, il fait si beau, tu verrais ça.
Il faut franchir le seuil, et commencer par

ouvrir la porte, avant cela trouver la porte.
Une illusion de porte ferait l’affaire, même
une illusion de seuil. La rue est silencieuse,
la ville est silencieuse, et une pie s’évertue

à scier l’air. Les martinets crient victoire.
Les pigeons sont dans les platanes, loin.
Au bord du Canal, le ciel s’étale sur l’eau.
La passerelle des Soupirs, là-bas, se donne

un air de Japon. Lumière rasante, air frais,
pots de fleurs sur les péniches. À l’ombre,
le temps bégaie. Faut-il se mettre en colère.
Faut-il semer des ruines, laver les taches,

boire une cuillère de magie. Croire encore.
Oui, sinon, ni porte ni rien du tout, tu sais.
La cafetière se met à siffler, et m’arrache
au spectacle d’une dévastation annoncée.

06 05 16. Épiphanies 93

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