Gouttes de rosée

Gouttes de rosée sur la pierre, le brouillard
s’effiloche, se dilue, glisse en lambeaux sur
un à-pic rugueux. Libre, l’eau court, dessine
le relief. Un choucas suce la mousse imbibée.

Il lui suffit d’un rien pour s’envoler, criant,
alertant les sommets d’un danger imminent,
éboulis de cailloux sous le pas d’un intrus,
il traverse ma tête. Ce choucas est ma vie.

Soleil encore caché derrière les cimes nues,
isolées en plein ciel. Sur les neiges écarlates,
une chevelure d’ange est tissée par le vent.
Elle se déploie, habille les pâles pentes d’or.

Premières touffes, premiers sabots fendus.
Les ruisseaux brillent dans la lumière, née
de t’avoir un jour vue sur l’herbe alanguie.
Ils chantent et murmurent sous les fleurs.

Ils sautent joyeusement les roches étonnées.
De petites cascades, invisibles, rejoignent
un méplat gorgé de cristal, d’où s’échappe
un jeune bison, est-ce possible. Ses yeux

scintillent, il caracole, fier, mufle humide,
ayant brisé toute chaîne, que cherche-t-il.
À jamais seul, le torrent fougueux creuse
son chemin entre rochers, failles et sapins.

Il sculpte le pied de la montagne. À corps
perdu, il se jette dans la rivière, éclabousse
les rives, tête déjetée, défiant le soleil. Tant
de vigueur enfantine change l’eau en destin,

elle qui paisiblement traverse les villages
et les prairies où se délectent les chevaux.
Il suffit d’ouvrir les yeux. Sur le morceau
de pain coupé, antique sacrifice du blé dur,

tandis qu’en volutes de café les dieux rêvent,
surgit un monde neuf, ou de l’enfance. Souk
bruyant, parfums, menthe fraîche, jasmin,
coriandre, fleurs d’orangers, voilà, tu danses.

05 04 16. Épiphanies 56

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