Fenêtre entrouverte

Fenêtre entrouverte, et là s’envole un moineau,
froufrou de plumes, silence, alors ouvrir, sortir.
Ciel gris bleu, clair et mat, sauter sur le trottoir,
avancer, peu importe où, ici et là, et toujours

ce grondement dedans, tout au fond des yeux.
Glissent, emmêlés, arbres, maisons, passants
pressés. S’enfoncer, tenter de, oui, de quoi,
dire ou chanter ce qui, mais quoi, la vie.

C’est tout, et les corps, la chaleur des corps,
douceur du grain, peau effleurée, profondeur
insondable des pupilles, offertes au hasard
des nuits chaudes. Creuser le sous-sol, métro.

Blafard, traverser boulevards, places, ponts,
sur le fleuve, le canal, la voie ferrée, rythme
des rails, jamais n’atteignent l’horizon. Façades
aux balcons sales, vélos, étagères cassées, pots,

surplombent le lacis des rues, toits en feu sous
une pluie salée. Reste un halo de ville à travers
le voile de la vanité, le sentiment d’abandon, le
mutisme brûlant, lorsque s’efface l’être de papier.

11 03 16. Épiphanies 32

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